医护人员抬着担架上来，示意她躺下。她顺从地躺下，眼睛却一直盯着剧场顶部那个破损的灯架位置。怎么会这样？四年来的每一场演出这个灯架都安然无恙，为什么偏偏是今天？为什么偏偏是她的毕业独奏会？</p>

苏晴一直握着她的手，跟着担架一起往外走。走出侧门时，林初夏最后回头看了一眼舞台。聚光灯还亮着，照在散落的灯架碎片和她那破碎的小提琴上，像一个荒诞的现代艺术展。</p>

救护车的红灯在闪烁，她却听不见鸣笛声。她被抬上车，苏晴坐在旁边，依然紧紧握着她的手。医护人员在她旁边忙碌着，给她做初步检查，嘴型像是在问“能听见我说话吗？”</p>

林初夏只是茫然地看着他们，然后转头看向车窗外飞速后退的街景。城市的霓虹依旧绚烂，行人依旧匆匆，世界依旧在运转，只是她的世界突然安静了。</p>

安静得可怕。</p>

她闭上眼，试图在记忆中找回刚才演奏的音乐，但那旋律也变得模糊不清，像是从深水底传来的回声，越来越远，越来越微弱。</p>

担架车在医院走廊里快速推进，天花板上的荧光灯一盏接一盏地从她眼前掠过，形成一条无尽的光带。她看见医生和护士的嘴在动，看见苏晴在一旁焦急地打电话，看见医院电子屏上跳动的数字。</p>

但所有的声音都被一层厚厚的玻璃隔绝了。她像一个被困在透明鱼缸里的人，看得见外面的世界，却无法触及它的声响。</p>

急诊室里，医生用音叉在她耳边测试，她只能感觉到轻微的震动，却分辨不出音高。医生摇头，对旁边的护士说了些什么，护士的表情变得凝重。</p>

苏晴打完电话进来，眼睛红肿，她掏出手机，快速打字然后递给林初夏看：“你爸妈正在赶来的路上，很快就到。”</p>

林初夏点点头。她尝试发声，声音在自己听来陌生而扭曲：“我的小提琴...”</p>

“别想那个了，”苏晴继续打字，“现在最重要的是你的身体。”</p>

但林初夏无法不想。那把琴是父亲留下的唯一遗物，是她的音乐梦想开始的象征。如今琴碎了，她聆听音乐的能力也消失了，这是否意味着她与音乐的缘分就此终结？</p>

检查结束后，她被送入病房观察。夜深了，苏晴累得在旁边的椅子上睡着，手机还握在手里。林初夏躺在床上，睁眼看着天花板。</p>

寂静不再是单纯的无声，它开始有了重量，压在她的胸口，让她呼吸困难。她尝试回忆各种声音：雨滴打在窗户上的啪嗒声，清晨鸟儿的鸣叫，琴弓擦过琴弦的摩擦声，父亲叫她“初夏”时温柔的语气...</p>

但这些记忆中的声音都变得模糊不清，像是褪色的老照片，失去了原有的鲜活。</p>

她抬起手，轻轻敲了敲床边的金属栏杆。手指传来震动，但没有声音。她又用力一些，震感更强了，但依然寂静。</p>

无声的世界是什么样的？她曾经以为那会是宁静的，祥和的。但现在她知道了，无声不是宁静，而是剥夺。是对生命质感的剥夺，是对存在感的剥夺。</p>

窗外的天空开始泛白，新的一天即将开始。但对林初夏来说，时间仿佛停在了灯架坠落的那一瞬间，停在了声音从她的世界中消失的那一刹那。</p>

她转头看向窗外，一只早起的鸟儿落在窗台上，嘴巴一张一合，像是在歌唱。但她永远也不会知道，这只鸟的歌声是清脆悦耳，还是沙哑低沉。</p>

泪水终于无声地滑落。直到这时她才意识到，原来哭泣也是需要声音的。没有抽泣声的哭泣，连宣泄悲伤都显得如此无力。</p>

晨光透过窗户洒进病房，在地板上投下斑驳的光影。林初夏闭上眼，试图在完全的寂静中寻找一丝安慰，但找到的只有无边无际的茫然和恐惧。</p>

她的世界，从此静默。</p>