<i>严珈欣</i>"爷爷说，真正的星辰要自己发光。"</p>

你按亮手机，锁屏是十七岁的丁程鑫在解放碑商演的照片</p>

<i>严珈欣</i>"就像你让我相信，梦想值得用三代人的坚守去浇灌。"</p>

窗外飘起今冬初雪，丁程鑫忽然哼起重庆童谣，掌心贴着你手背在预算表上签字。</p>

凌晨三点十七分。</p>

你靠在转椅上，全身的骨头像是被拆开重组了一遍，又酸又沉。</p>

北影厂这间借来的剪辑室里，空气沉滞得几乎能拧出水来，只剩下电脑风扇不知疲倦的嗡鸣。</p>

屏幕上，最后一行字幕缓缓淡出：“献给所有笨拙地爱着的人。”</p>

结束了。</p>

大半年的心血，熬过的夜，被咖啡渍染黄的笔记本，还有那些被反复推翻又重建的结构……</p>

此刻都凝缩在这方小小的屏幕里。</p>

一股难以言喻的酸涩和释然猛地冲上鼻腔，你用力吸了吸鼻子，才把那股不合时宜的泪意压了回去。</p>

手指在冰凉的键盘上悬停了几秒，最终果断地敲下回车键——最后一份高清成片文件，发送成功。</p>

巨大的疲惫感如同潮水般退去，留下一种近乎虚脱的轻快。</p>

你拿起桌上的手机，屏幕的光在昏暗的房间里有些刺眼。</p>

点开微博，手指在编辑框里跳跃。</p>

<i>严珈欣</i>「《追光者手记》，一场始于热爱、归于时间的笨拙记录。历经237天，终于要和大家见面了。两天后，北影厂1号厅首映礼，我在这里，等你们。不见不散。」</p>

指尖顿了顿，又飞快地补充了一句：</p>

<i>严珈欣</i>「谢谢所有愿意分享故事的你们，你们才是这部片子的光。」</p>