你们去死吧

林梓明的右手从裤兜里伸出来的那一刻，三个保镖的瞳孔同时完成了收缩。

　　这是职业杀手的本能反应——手指触到扳机护圈，食指贴住枪身侧面，没有扣进去，因为还没有看到致命威胁。

　　他们在等，等那只手里出现武器，或者等林梓明做出一个可以被判为“攻击”的动作。

　　林梓明给了他们一个。

　　他把手伸出来的速度突然加快了。

　　不是掏枪的速度，是伸向办公桌上那盒大卫杜夫雪茄的速度。

　　最左边那个保镖——刀疤脸——率先做出了反应。

　　他的食指扣进了扳机护圈，但只扣了一半。

　　因为林梓明的手从雪茄盒上方划过去了，没有拿雪茄，而是抓住了雪茄盒旁边那个水晶烟灰缸。

　　烟灰缸在空中划过一道弧线。

　　不是砸向保镖，是砸向天花板上的射灯。

　　水晶撞击玻璃，发出一声清脆的爆裂。

　　暖黄色的灯光闪烁了一下，然后熄灭了。

　　房间里只剩下从落地窗涌进来的、灰蓝色的、来自阿拉伯海和孟买天空的天光。

　　光线变了，阴影的角度变了，三个保镖的眼睛需要零点三秒来重新适应。

　　零点三秒。

　　对林梓明来说，这是永恒。

　　他不是冲向前方，而是向右侧横移。

　　他刚才站着的位置上，一颗子弹打穿了空气，钉进了他身后那面挂着橙色竞选旗帜的墙壁。

　　是那个最年轻的保镖开的枪——他沉不住气，在光线变化的瞬间扣动了扳机。

　　这一枪救了林梓明，也害了三个保镖。

　　因为它暴露了他们的位置。

　　林梓明在横移的过程中已经完成了对三个人的定位：

　　刀疤脸在左前方四米，中间那个在正前方五米，年轻保镖在右前方四米半。

　　刀疤脸的枪口在追他的移动轨迹，中间那个在犹豫，年轻保镖在重新瞄准。

　　他选择了中间那个。

　　不是因为他是最弱的，是因为他是最犹豫的。

　　犹豫的人反应最慢，反应慢的人在近身格斗中就是死人。

　　林梓明的右脚踩上了办公桌的桌面。，柚木的，光滑的，但运动鞋的橡胶底在光滑表面上找到了足够的摩擦力。

　　他的身体像一支被射出的箭，从桌面上滑过去，膝盖撞翻了那杯已经凉透的马萨拉茶，茶杯在桌面上翻滚，深褐色的液体在空中画出一道弧线，泼在了刀疤脸的脸上。

　　刀疤脸的眼睛本能地闭上了零点一秒。

　　林梓明的左拳已经砸在了中间那个保镖的喉咙上。

　　食指和中指的第二关节向前凸出，拳心放空，打击点集中在两个关节上，像一把钥匙插进锁孔一样，插进甲状软骨和气管之间的缝隙。

　　中间那个保镖的眼睛在一瞬间瞪到了最大，嘴巴张开，但没有发出任何声音。

　　他的气管没有断裂，但他的膈肌在一瞬间痉挛了，整个呼吸系统像被拔掉电源的机器一样停止了运转。

　　他的双手同时松开了枪，去捂自己的喉咙，但林梓明没有让他捂。

　　林梓明的右手已经抓住了他的右手腕，向外旋转，肘关节发出了一声干燥的、像树枝折断一样的脆响。

　　不是断了，是脱臼。

　　格洛克17从失去知觉的手指间滑落，林梓明的左脚在空中接住了它，脚尖一挑，枪飞起来，左手接住。

　　整个过程不到两秒。

　　刀疤脸睁开眼睛的时候，看到的是林梓明已经站在他面前，枪口抵住了他的眉心。

　　“别动。”林梓明说。

　　刀疤脸没有动。

　　十四年的职业生涯教会他一件事——当枪口抵住你眉心的时候，你的命已经不在自己手上了。

　　不要反抗，不要说话，不要用眼神威胁。

　　等。

　　等一个机会。

　　林梓明没有给他机会。

　　枪口从眉心移到了刀疤脸的右手腕，然后林梓明扣动了扳机。

　　消音器把枪声压缩成了一声闷响，像有人用一本厚书拍在桌子上。

　　刀疤脸的右手腕上出现了一个洞，血从洞里涌出来，不是喷，是涌，像从地下冒出来的泉水。

　　他的格洛克17掉在地上，他用左手捂住伤口，咬住嘴唇，没有叫出声。

　　林梓明把地上的枪踢到墙角，转向了最后一个。

　　那个最年轻的保镖。

　　三十岁，方脸，高颧骨，眼睛里还有信念。

　　但他的枪口在发抖。

　　他看到了前面两个同事在三秒内被解决的方式——一个瘫倒在地，像一条被甩上岸的鱼一样张着嘴却吸不进空气；

　　一个捂着手腕，血从指缝间渗出来，滴在深红色的波斯地毯上，颜色比地毯深一个色号，不仔细看根本看不出来。

　　他的世界观在碎裂，但他的手指还在扳机上。

　　林梓明没有给他时间重建世界观。

　　他把手里的格洛克17抛向了年轻保镖的脸。

　　不是扔，是抛，带着旋转，像飞盘一样。

　　枪在空中转了两圈，年轻保镖本能地抬手去挡，或者去接——他的大脑在这一瞬间给了他两个矛盾的指令，他的身体卡在了这两个指令之间，双手不知道该做什么。

　　然后林梓明就到了。

　　他的身体在抛枪的同时已经启动了，右脚蹬地，左脚跨出，身体前倾，整个人像一颗被射出炮膛的炮弹。

　　他左手抓住了年轻保镖持枪的右手，向外拧，同时右肘砸向了对方的太阳穴。

　　不是砸死，是砸晕。

　　肌肉和骨骼接触的声音是一种低沉的、闷闷的“咚”，像一个熟透的西瓜被摔碎在水泥地上。

　　年轻保镖的眼睛翻白，身体像一袋湿水泥一样倒下去，后脑勺砸在地毯上，发出第二声“咚”。

　　这次更闷。

　　林梓明蹲下来，把他手里的格洛克17拿掉，检查了他的瞳孔——对光有反应，还活着。

　　只是晕了。

　　他站起来。

　　房间里弥漫着三种气味：马萨拉茶的香料味，硝烟的淡淡硫磺味，和血的那种温热的、带铁锈味的甜。

　　三个保镖在地上。

　　一个在喘气，一个在流血，一个在昏迷。

　　林梓明的呼吸几乎没有变化。

　　他的心率大概在一百一左右，比他晨跑的时候高不了多少。

　　他转过身，看着拉杰·帕蒂尔。

　　拉杰还站在原地，和刚才一样的位置，靠在办公桌的桌沿上，双手撑在桌面上。

　　但他的姿势变了。

　　不是那种“精心设计的放松”了。

　　他的肩膀僵硬，脖子上的青筋凸起来，喉结上下滚动了一次。

　　他的眼睛没有看那三个保镖，而是看着林梓明。

　　他看林梓明的眼神，和十五分钟前不一样了。

　　十五分钟前，他看林梓明像看一个闯入者，一个需要处理的麻烦。

　　现在他看林梓明，像看一个他从来没有遇到过的东西。

　　林梓明走过去。

　　脚步踩在波斯地毯上，没有声音。

　　他走到拉杰·帕蒂尔面前，两个人之间只有不到半米的距离。

　　拉杰比他高半个头，肩膀比他宽，体重至少比他多三十公斤。

　　但拉杰·帕蒂尔在后退。

　　不是那种明显的、可以被定义为恐惧的退，是那种身体在不受控制地、一毫米一毫米地、试图远离某种威胁的微小的位移。

　　他的后背已经贴上了办公桌的桌沿，退无可退。

　　林梓明抬起左手，动作很慢，慢到拉杰可以看到他的手在空气中移动的每一厘米。

　　拉杰的眼睛盯着那只手，瞳孔放大，嘴唇微微张开，露出那两颗镶了金边的门牙。

　　林梓明的手停在了拉杰的领口。

　　两根手指捏住了那条金链子，把它从拉杰的库尔塔里拉出来。

　　金链子在射灯的光线下闪着光，链子上挂着一个吊坠——不是宗教符号，是一颗子弹。

　　九毫米帕拉贝鲁姆弹，弹头被磨平了，钻了孔，穿了链子。